Warme Hände. Duft von Kaffee. Der Strom, wie er nicht müde wird zu fließen.

Ein Stück gehen; etwas schreiben. Pläne. Vorhaben, und sich nichts davon erwarten.

In der Stadt die kleinen Kinder, die Tauben jagen, und jedes denkt, gleich, gleiiich –

Gute Geschichten, egal welcher Farbe.

Daß M. mir versprochen hat, nicht vor mir zu sterben. Alte Schule: Ladies first. (Doch, das beruhigt.)

Geht vorbei, alles. Nicht notwendigerweise gut, aber: vorbei.

♥

Kennen Sie eigentlich Hector Abads "Kulinarisches Traktat für traurige Frauen?". Er vertritt darin, soweit ich mich erinnere, die Meinung, dass nur die ganz einfachen Dinge unsere Trauer lindern. Daran hat mich Ihr Blogeintrag erinnert. Hoffentlich kommen für Sie bald bessere Zeiten.