Eines der hübschesten Dialektwörter sagt T mit Bedauern, als er festellt, der jahrzehntelang alterslose Herr E, den wir von daheim und früher kennen, werde jetzt doch e bissje schrankelisch.

Überhaupt beißt der Dialekt herzhaft zu. Einmal, erzählt T, habe man ihm zugewispert, die und die Person sei e Heeb; später erkundigte er sich: eine Heeb ist ein Gerät zum Entasten von Bäumen.

Unterdes schreibt K Schlimmes: R, Bürgermeister und Auswanderer, Bauer, Tausendsassa, Redner und Geschichtenerzähler in zwei Sprachen: im vergangenen langen Winter irgendwo im Internet falsch abgebogen, verkrachte er sich mit Kindern und Enkeln übers Impfen und ist nun, nach entsetzlichen Wochen auf der Intensivstation, gestorben. Ich hatte ihn gemocht. Er wird vielen fehlen; und wie bitter das ist: es hätte so nicht sein müssen.

Die eisharte Zerbrechlichkeit, gegen die alle Kerzen der Welt nicht helfen.

Das Jahr schreitet voran, ohne daß ich viel davon hätte: einmal geblinzelt, und es ist November. Der hat kalte Wangen und immer die Waldschuhe an. Weitsichtig ist er, aber das ist ihm gleich; und man glaubt gar nicht, wie gekonnt er schlafen legt, was noch unter Grunde wimmelt.

November also, und meine Hose ist zerschlissen. Der Versuch, in der Stadt eine neue (oder auch nur: gebrauchte!) zu kaufen ohne Elasthan, ohne "Tiefschritt" und nicht aus den Achtzigern, beschäftigt mich zwei Tage und endet erfolglos. Dafür muß ich dann doch ins Internet: auf Manomama ist Verlaß.

Derweil kaue ich noch etwas auf "Vor dem Sturm" herum, das ich wohl doch noch im Original lesen muß, und freue mich über einen Bach am Alpenrand, als hätte ich ihn tatsächlich geschenkt bekommen.

Gleich, gleich ist Weihnachten. Ich hoffe, ich komme vorher noch mal vor die Tür.

Die ersten Herbsttage. Nicht mehr weit von Wollpullover bis Heizung. Die Meisen klingen im Frühjahr nach Frühling und jetzt nach kommendem Winter. Die üppigen Zeiten sind vorbei, wo die Wäsche nur einen Tag zum Trocknen brauchte.

Gestern, höre ich, war das Internet down; das war aber das Internet, das mich nicht betrifft. Hingegen hat mein alter Bloghoster mich nun endgültig vor die Tür modernisiert. Administration: ist nicht mehr. Gut, daß ich die Zelte da schon vor Monaten abgebrochen habe.

Ein großes Glas Gärgemüse ist angesetzt, in der Küche riecht es nach Hasenpups. Vier Tage warten.

Ob es kommenden Winter noch mal Schnee gibt?

Und was ist es geworden? Die Große Koalition. Ihr armen Schulkinder dürft eure Freitage weiterhin nicht im Unterricht verbringen.

Es war ein Gemetzel; meine Kleider sind voller Schnipsel in Rosa, Blau und Weiß: 902 aufgeschlitzte Umschläge, um 891 mal Wählerwillen zu dokumentieren.

Der wird kontrolliert und wieder kontrolliert mit Papier und Kugelschreiber, Stapeln und Listen und Protokollen und Siegeln, von vielen Händen und Augen, Hirn natürlich und Herz. Am Ende werden als Ergebnis vieler Stunden Arbeit ein paar Zahlen weitergegeben, mit einem Mobiltelefon, das für nichts anderes da ist. Das alles hat mir sehr gefallen.

Unser demokratischer Prozeß ist keine Black Box, er ist ein Saurier. Schwerfällig, altmodisch, riesengroß, weithin und von allen Seiten sichtbar. Möge uns der Himmel auf den Kopf fallen, wenn wir ihn jemals stromlinienförmig machen.

Farbe bekennen, Flagge zeigen, mit den Füßen abstimmen: bei Demonstrationen hilft nur Masse, also gehe ich hin. Ungern. Slogans, egal ob gebrüllt oder auf Plakaten, sind meines nicht; es ist mir zu laut, zu voll, zu ojeoje, aber was muß, das muß.

Während der Kundgebung schaue ich mir die Demonstranten an. Alle Altersgruppen sind vertreten, viele Kinder halten selbstgebastelte Plakate hoch. Danke, ich hab schon gewählt, sage ich dem vielleicht Achtjährigen, der mir Wahlwerbung von den Grünen überreichen will; orr Maaann, zieht er ab – das hat er heute wohl öfter gehört. Ansonsten: grundlegend friedliche Stimmung.

Ein Mann fällt auf mit blütenweißen Socken in Sandalen: er filmt sich vor der bunten Menge und murmelt in sein Mobiltelefon, irgendwas mit "Masken- und Klimagläubigen". Ein "Querdenker" bei der Feindberichterstattung für Telegram? Möglich. Ich nehme an, er wird als Demonstrant gezählt.

Unter Polizeibegleitung geht es los, der Zug ist lang genug, daß ich mich darüber freuen kann. Wer sich nicht freut: die Autofahrer, die länger warten müssen als an jeder roten Ampel. Viele haben nicht mal den Motor ausgeschaltet. Einer hat die Autotür geöffnet und brüllt in irgendeine Richtung: Irgendwann knallt's, klar, wer sich hier im Recht fühlt; aber recht hat er sicher auch.

Ich habe gewählt: Ich setze Hoffnung in Menschen.